Tajemnicza Babcia

Babcina znikąd

Mira spała, jakby nie zamknęła oka od trzech dni, gdy nagle rozległo się gwałtowne pukanie do drzwi.
— Jezu, kto tam, oszalał ktoś, tak wcześnie! — burknęła, przewracając się na drugi bok. Ale pukanie nie ustawało. Natrętne, niecierpliwe, jakby ktoś za drzwiami ścigał się z czasem.

Rozdrażniona, narzuciła szlafrok i podeszła do drzwi, spojrzawszy przez wizjer. Na korytarzu stała pomarszczona staruszka, trzymająca w rękach ogromnego puszystego kota. Jej twarz była blada, zmęczona, jakby życie z niej uciekło.

— Kto tam? — rzuciła ostro Mira, nie mając zamiaru otwierać. O takich staruszkach krążyły legendy — i nie były to dobre opowieści. Nagle jednak kobieta jęknęła, osunęła się i zaczęła zsuwać po ścianie. Kot wywinął się z jej rąk i, żałośnie miaukając, krążył wokół.

— Za co ja to wszystko… — westchnęła Mira i otworzyła drzwi.

— Babciu, źle się czujecie? Zaraz wezwę karetkę, nie martwcie się, wszystko będzie dobrze — szepnęła, podtrzymując staruszkę. Zaprowadziła ją do kanapy i wykręciła numer pogotowia.

Kot, jakby rozumiejąc sytuację, usiadł obok i bacznie obserwował ruchy Miry.

— Jak się nazywacie, babciu?
— Antonina Szymańska… dokumenty są tam… — chrapliwie odparła staruszka, wskazując na plecak.

Mira wyjęła papiery, ale zanim zdążyła zadać kolejne pytanie, staruszka cicho wyszeptała:
— Tylko, córeczko, do szpitala nie pojadę… Mam wnuka, któremu muszę zanieść pieniądze, bo inaczej wyrzuci nas z domu razem z kotem…

— Lekarz zdecyduje, czy możecie gdziekolwiek iść w takim stanie. O kota się nie martwcie, nakarmię go i zaopiekuję się nim. Dlaczego to wy musicie wnukowi nosić pieniądze, a nie on wam?

— Nie pytaj, córeczko. To nie twoja sprawa… — smutno odwróciła wzrok staruszka.

W tym momencie znów zadzwoniono. Przybyli ratownicy. Po badaniu orzekli: natychmiast do szpitala miejskiego.

— Nigdzie nie jadę! — upierała się Antonina.
— Jedźcie, babciu. Odwiedzę was, słowo honoru. A z kotem wszystko będzie w porządku — dogadamy się.

Następnego ranka Mira wstała wcześniej niż zwykle. W głowie kołatała jedna myśl: dlaczego zawsze wpada w cudze dramaty? Ale serce podpowiadało — to nie przypadek. W Antoninie było coś znajomego.

Swoich rodziców Mira prawie nie pamiętała — zginęli, gdy miała 13 lat. Alkohol. Fałszowana wódka. Od tamtej pory jej życie potoczyło się źle. Dom dziecka. Jedynie jedna sąsiadka, stara Marianna, trzymała nad nią opiekę. Ale i ona odeszła, gdy Mira skończyła 16 lat. Od tamtej pory — samotność.

Teraz Mira miała 23 lata. Była niezależna, zaradna, nie bała się trudności. Wczoraj, przeglądając dokumenty babci, zauważyła adres. I dziś tam poszła.

Kamienica na ulicy Długiej była zwyczajna. Pod bramą siedziały dwie staruszki. Po dziesięciu minutach rozmowy Mira znała już całą historię Antoniny.

Lat temu wiele została sama z wnukiem — jego rodzice zginęli w wypadku. Wychowywała go, jak umiała. ale chłopak, ledwo dorosnąwszy, związał się z złym towarzystwem. Teraz wyrzucał babcię z domu, żądał pieniędzy, groził kotu. Mieszkanie po rodzicach wynajmował, sam żył u dziewczyny. Policja? Nikt się nie wtrąca w rodzinne sprawy.

Mira zawrzała gniewem. Weszła na piętro, zadzwoniła. Otworzył zasapany, śmierdzący alkoholem młodzieniec.

— Ty ścierwo! Jak śmiesz wyrzucać starą kobietę na ulicę?! — wparowała do środka, zaciskając pięści. — Pakuj się i wynoś na swoją melinę, bo cię rozwalę!

Chłopak skinął głową bez słowa. W kwadrans później, z torbą na plecach, zniknął za rogiem. Mira została. Posprzątała. Nakarmiła kota. I ruszyła do szpitala.

Antonina rozpłakała się na jej widok.

— Macie jedzenie i wszystko, co potrzebne. Wnuka wyrzuciłam. Nie dyskutujcie, babciu. To nie miejsce dla was na ulicy.

— Dziękuję ci, córeczko. Myślałam, iż umrę pod płotem…

— Potrzebuję was. I kot też. Odpoczywajcie. Jutro znów przyjdę.

Po tygodniu Mira zabrała babcię do domu.

— Jak tu czysto… Jak pięknie… Czym się odwdzięczę?

— Mogę was nazywać babcią?

— Oczywiście, moja droga. Jesteś mi jak rodzona…

Kot mruczał u nóg, po raz pierwszy od dawna spokojny. W domu zniknął strach.

Minął rok. Mira stała się dla Antoniny prawdziwą wnuczką. Jej wnuk więcej się nie pokazał. Sama Mira wprowadziła się do babci, a swoje mieszkanie wynajęła, oddając jej wszystkie pieniądze.

— Babciu, sumienie mi nie pozwala inaczej. Żyję tu jak królowa.

Wkrótce wnuk Antoniny zginął w pijackiej bójce. Jego śmierć nie przyniosła Mirze radości, ale gorycz — mogło być inaczej…

Dwa lata później Mira zakochała się. Zupełnie przypadkiem. Nowy lekarz rejonowy — młody, troskliwy, dobry. Piotrek. Tak dbał o babcię, iż serce Miry zabiło mocniej.

— Dziewczynko — szeptała Antonina — nie puszczaj takiego chłopaka…

Gdy Piotr oświadczył się, Mira nie powstrzymała łez. Rok później urodziło się ich pierwsze dziecko. A babcia została najszczęśliwszą prababcią.

Żyli razem jeszcze dwanaście lat. W wieku dziewięćdziesięciu pięciu lat Antonina odeszła cicho, we śnie. Do końca była przy zdrowych zmysłach. Pomagała, prasowała pieluszki, opowiadała bajki.

Mira przeżywała to ciężko. Płakała rzewnie. ale Piotr i dzieci pomogli jej przetrwać. Kota już nie było, ale był inny — znaleziony na ulicy.

Nadszedł dzień, by uporządkować mieszkanie. Formalnie wciąż należało do babci. Mira nigdy nie nalegała na przepisanie — uważała to za niewłaściwe. ale przeglądając dokumenty, znalazła kopertę.

„Miłeczko, dziewczynko moja. Gdybyś wiedziała, ile szczęścia mi dałaś. Wróciłaś mi córkę, Ewę. Bez ciebie nie przeżyłabym choćby połowy tych lat.Koperta zawierała też fotografie małej Ewy, która zginęła wiele lat temu w wypadku, i teraz Mirze wydało się, iż przez cały ten czas Antonina widziała w niej swoją zaginioną córeczkę.